JJ - 3054

Ele ligou a televisão e havia perguntas desconexas e extremamente lógicas ou ilógicas para ele, não dava para saber, sobre um seguro que só seria coberto pela seguradora se o avião estivesse com 185 passageiros, mas como o avião carregava 186 pessoas, pois um dos passageiros era um bebê, tal seguro poderia ser anulado. O presidente da companhia negou a anulação do seguro, afirmou o protocolo. Um repórter a essa altura o perguntou se só haviam 5 ou 6 mortos no armazém. Essa palavra “só” ficou homônima e paronimamente isolada em algum lugar, perdida no senso do grotesco. “Só”? É claro, depois de 186 passageiros, 5 ou 6 funcionários são poucos. Não dá mídia. Desligou a televisão e abriu os jornais comprados com angústia às 10 horas da manhã. Leu que o acidente pode ter deixado pelo menos 201 pessoas sem vida. Suspeitas de que a pista de Congonhas não estava própria para pousos, principalmente em dias chuvosos, por causa da não conclusão de certos “detalhes” na pista, como, por exemplo, as ranhuras que evitam deslizamento das aeronaves e ajudam no escoamento das águas. Fechou os jornais, mas não os dobrou; largou-os no meio da sala, calados e sem expressão, o que de certa forma destoava com as palavras bem torneadas e justamente colocadas ora em letras de grande destaque, ora simples e sem negrito; destoava, sobretudo, com a tragédia acumulada, anunciada, prevista, não pelos videntes de plantão que só divulgam previsões quando elas acontecem, mas previstas pelo mais simples homem de bom senso. Estava sem dormir, na empresa responsável ninguém fora capaz de informar nada sobre o seu primo. Não havia lista, ninguém sabia quem havia embarcado, como se aviões pegassem passageiros que descem de pára-quedas ou algo do tipo, “não há como identificá-los porque eles entram e saltam quando querem”. “Sabemos que não é por aí, só eles é que pensam que pensamos ser assim”. Abriu os jornais, ligou a televisão e apagou a luz da sala. Os excessos da mesma informação talvez anestesiassem a sua mente cansada de tantas palavras e vozes de dor, de ódio, de cansaço. Talvez o sono fosse inevitável e, quem sabe?, talvez viajasse para outras terras, outros mundos. Seu primo certamente emergiria em alguma lista dentro pouco, morto sem dúvida, porém, naquele momento, o aniquilado era ele. Tentava dormir sem fechar os olhos para não correr no erro de ficar imaginando a agonia das pessoas dentro de uma lata fantástica e vulnerável, não ficar pensando por horas no Boing da Gol, no Fokker 100 da TAM, nos 201, 185, 186, 154, 5 ou 6. Cabala? Não. Vidas Humanas. E ninguém vai preso.