O sacolejo

O ônibus sacolejava bastante e o humor do motorista não era dos melhores. Apesar da passagem ser R$1,90 era praticamente impossível você conseguir os dez centavos de troco quando a sua nota de dois reais caía no caixa dos trocadores. Ônibus lotado, sacolejando, com motorista indisposto e calor. Química perfeita para um dia desgastante, arrastado. De repente, barulhos de tiros irromperam no cruzamento à frente, correria vinda da esquina, dobrando e desaparecendo em curto espaço de tempo. Ônibus parado, dessa vez não era questão de pegar passageiros. Homens de preto armados com fuzis bradavam alguma ordem incompreensível, o motorista desligou o motor, agora, somente os barulhos nítidos e inconfundíveis dos projéteis sendo disparados em direções “x,y”. Os homens de preto também respondiam disparando tiros e ordens outras. Talvez, numa súbita briga com a gramática, desconsiderando o fato de não existir “eu” no imperativo, as ordens eram dadas a eles por eles mesmos, como que injetando uma força reserva, uma ode à motivação para vencer o medo, o susto e a lógica aristotélica que impede qualquer policial de trocar tiros de igual para igual com um bandido, haja vista o péssimo soldo recebido. A cadência do samba torto continuou por alguns minutos e bruscamente parou por eternos instantes. A porta do ônibus abriu e um policial pediu para que todos saíssem. Alguns começaram a chorar (medo de descer, óbvio), outros começaram a chorar (não conseguiam descer, algo dentro da alma psicológica os impedia) e outros começaram a chorar (de alívio por poderem descer), ainda outros desceram apenas, sem muito atabalhoamento. Um senhor, na altura dos seus sessenta anos, observava o policial atrás do poste de luz: óculos escuros, disparando seu fuzil sem mirar, na suposta direção do confronto. Pensou o senhor que aquele era o retrato típico da segurança pública no Rio de Janeiro. O “evento” (que não teve a participação de políticos e suas promessas) durou duas horas ou algo parecido (no inferno o tempo não existe, mas o sofrimento é eterno) com um saldo espetacular de doze mortos. Infelizmente, uma criança fazia parte do número. O senhor que chegou a casa e assistiu a tudo pelo noticiário tendencioso das vinte horas lamentou o fato e seguiu a sua vida indo à cozinha jantar. É rezar para que não entrem mais crianças na linha de tiro, é rezar para que humanos, seja de qualquer idade, não entrem na linha de tiro (porque os tiros continuarão, promete a vida carioca).